“ CRÔNICAS DE UM MENINO”

Pensando, ao lembrar do menino de sorriso largo e infante, o torto, o palhaço ...os laços.

As surras as portas fechadas, a clausura, o confinamento, do convento ao desencorajamento que dói sobre as valas em suas costas.

O temeroso instante que aproximara o derradeiro fim do nada, o contentamento... o cheiro, o lenço.

O louco  e suas abotoaduras de bronze que se fizeram presente  naquele instante em que perdera a mãe e seus anéis...marcados com sangue, o rubro, o intenso e encarnado, puro ao vestido branco.

A dor, as meninas... as reticências, as cartas... as árvores, me faz lembrar das cordas, a órda...o “judicium Dei”, e por que não falar de juízos do Deus?.

Por acaso ele não o entende, não o Dei, mas o menino, que o aguardava ansioso no celeiro.

Há tempo agachado de pé na prontidão de tudo, na urgência das horas... o “ser” o fim... o nada, ter tudo. Que tudo?.

Sobre o bem...não o conheces, apenas o sentes... a sua forma claro, mas o sentes.

O vestido azul, as flores... o sepulcro...as verdades sobre tudo.

O veneno, o verso... o poema, o pecado o fim das cicatrizes... as fardas, não de novo... o sangue.

As mãos, o vinho... o gatilho, a estrofe, o suspiro...a coragem... o fim.

24/03/2018

"PÚRPURA"

Dos olhos negros e das cruzes, rogadas aos pés dos anjos...famintos de desejos, rogo a ti e a tua beleza rendida a Orfeu. Ah...pobre Orfeu de face lânguida e desnuda das dores dos outros, e tu, que ainda assim, me amavas e a ele sem seus olhos tais negros aos dados pés da virgem púrpura.

Amavas  os amantes loucos e híbridos dos lábios encarnados e doces.

Só tu me entendias e entediava-me a alma com doces beijos e sua língua de extrema personalidade me ensinaram os caminhos torpes do amor, do desejo e de como fazem os anjos ao atender nossas preces.

Regozijo-me aos teus lábios e aos teus olhos de fera faminta dos corpos, esguios e viris, por pura devoção aos meninos que nos lambem as orelhas de tanta dor e desejo. Por mim, por você , por nós...e no fim do começo de tudo pelo desejo de possuir Deus.

"IMBECIL"

NÃO TE CUSTAS, SER AMÁVEL,GENTIL E SOBRESSALTADO DAS COISAS SER CARINHOSO COM AQUELE QUE LHE QUER BEM, AFINAL SAIBA QUE ESTE, TE ANSEIA E TE COBRE A TU E TE ACEITAS COM TEUS ERROS...DADOS AOS EUCARÍSTICOS, QUE TE BEIJAM E TE COSPEM LOGO AO AMANHECER...SE ACHAS QUE DAR ESPERANÇAS A ESSE POBRE LOUCO SERIA O SUICÍDIO?...NÃO! DA-LHE TODA ESPERANÇA POSSÍVEL, POIS ISSO O AJUDA A VIVER, ISSO O RESSUSCITA DOS MORTOS,É COMO UM ELIXIR QUE TRANSPARECE E TRANSCENDE O AMOR QUE O LOUCO E IMBECIL TENS POR TI...POIS DE TODOS OS OUTROS AQUELES ESCARNECEDORES QUE TE TRATARAM AO ESCÁRNIO SOMENTE ESSE...FORASTEIRO ,LOUCO E IMBECIL...LEMBRA-TE, TU ESSE TE ACEITA E TE ESPERARÁS...REFLITA AO SONO DOS JUSTOS POIS ESSE IMBECIL, NÃO VELAS AO PENSAR EM TI...TENTE-O, BEIJE-O ...SEJA ESSE SOL PRA ESSE POBRE E INTOLERÁVEL IMBECIL...POIS O MESMO DESTILARIA O MESMO SOL POR TI...SANE A AGONIA DESSE IMBECIL...,QUE DE TANTO PEDIR POR TI, LHE SALIVAS A BOCA AO DIZER TEU NOME...TENTE! AME ESSE IMBECIL DE-LHE O SEU MELHOR...POIS NO DERRADEIRO ENLACE DO FIM, ESSE MESMO IMBECIL ESTARÁ TE ESPERANDO...TORTO, FERIDO...MAS CHEIO E SECO DE AMOR. 

“PRAGAS”

ESSAS DORES APARENTES E O PALPITAR DO PEITO POR ELE, NÃO SERIAM TÃO INTENSOS E VERDADEIROS QUANTO A SUA INCONSTÂNCIA POR MIM E AQUELAS TARDES NEGRAS SABE-SE DE OUTRORA DE ONDE VENS...O TEMPO, O VENTO E TODOS OS OUTROS ÍMPIOS AMANTES DAQUELES OUTROS QUE UM DIA ME AMARAM...VÃO PERECER DA MESMA DOR, SEM CONTENTAMENTO ALGUM...NEM POR VOCÊ, NEM POR MIM E NEM MESMO POR DEUS HÁ DE VINGAR. 

“CALABOUÇO”

AS LUZES TODAS ACESAS, E POR QUE TANTA ESCURIDÃO? NUM VASTO O AMARGOSO CARINHO...SENTIMENTOS,BEIJOS, DESEJOS, PRAZERES INFINDÁVEIS E MOLHADOS DE SUOR.SUSSURROS VOLUPTUOSOS E CARÍCIAS ARDENTES SÃO CALABOUÇOS PERNICIOSOS DENTRO EM MIM. POIS DE TODAS AS DORES LOUCAS E PROMESSAS FIRMADAS COM SEU SANGUE, AO MENOS NÃO ME PEÇAS ESSA...O AMANHECER, O ALVORECER...O TE ESQUECER ESSE SIM SERIA O MAIS ÁRDUO E CRUEL PEDIDO A QUE FAZES INFANTE FORASTEIRO...ESQUECER-TE EM VERDADE VOS DIGO: SERIA ESQUECER DE MIM...POIS SUAS DORES SÃO MINHAS DORES, SEUS LAMENTOS O MEU LAMENTO...MAS SEU SORRISO QUIÇÁ UM DIA AO MEU ABRIGO. 

                                                     MOSAICOS



Esses tolos meninos errantes de uma vida só,pregados em entalhes...centenários.
Há tempos a estes guardei meu amor,oras mas que amores são esses circundados de dor tens a oferecer-me?.
Seriam esses amores almas...enlouquecidas esquizofrênicas de verdade?.
Ou seria EU de veras o louco, debulhado em sangue sobre sua dilaceração?.
Por fim todos esses,prédios erguidos em largas e estendidas homenagens a sua decapitação caíram-se por terra. E esses reis das tais civilizações que já vivi..quem são?. Por que me apanharam,tomaram,torturaram.
Em suma o por que me beijaram? se esses tais beijos não faziam parte do mosaico das minhas encarnações!. Mas sim faziam parte das dores alheias ,dos mesmos loucos desesperados de amor,por não sofrer...pro não morrer,por não entender,entrelaçam-se nos mosaicos meus,sujos ,imundos e molhados de maldade,que sentias por mim mesmo.
Espero EU,um dia sentar-se com minha tristeza,perguntar-lhe como foi o dia...passar-lhe a mão pelos cabelos,e por tamanha dor perguntar-lhe...Ei você mesma minha cara tristeza,tu que me abandonaste ao léu
e me prostras-tes ao largo abismo do NÃO,...por tantos e quantos me dás por piedade sua súbita visita ao momento do meu desencarne ?.
Ansioso por sua resposta a minha súplica...eis que a tal responde...meu caro enfadonho e amado ser triste,tu que tens a escolher o teu fim se por horas enfimdadas ,clamar-te por meu nome ,pois então eis-me aqui a atender a sua súplica de dar fim ao mosaico das suas vidas,vidas essas que nunca deixou a dedicar se a si,mas sim a aqueles tolos meninos tolos. a quem tu estregas-te teus desejos de alma ferida auscutando versos de um morto por amor,construindo assim o seu mosaico de vida ,o seu mosaico de solidão.

                                   (VERÁS QUE TUDO É MENTIRA)
No céu,no mar,na terra...canta Brasil.
Mas como cantar se meu algoz é meu,próprio país?
Entre negros e mulatos ,sobraram poucos crioulos andantes e com suas vozes enternecidas e douradas.
As lutas inglórias por esse imenso brasão...seria esse o prêmio? O Leito a o morto?.
Não sei! Só sei que me lembro,daquelas manhãs de 64.
A o qual achávamos,em longinca inocência que tivesse se findado.
Mas ao enfim constatamos que o fim,daquelas tardes aos chapadões de 64...(Em verdade vos digo: Essas tardes de 64, nunca chegarão ao derradeiro fim.
Como esse tal crioulo que esvai sua alma, brasileira e faz-te,tu mesmo o teu sepulcro .
E aos laços rubros e ávidos,do coração repousa como um eterno e desgraçado brasileiro.



W.S.