MOSAICOS



Esses tolos meninos errantes de uma vida só,pregados em entalhes...centenários.
Há tempos a estes guardei meu amor,oras mas que amores são esses circundados de dor tens a oferecer-me?.
Seriam esses amores almas...enlouquecidas esquizofrênicas de verdade?.
Ou seria EU de veras o louco, debulhado em sangue sobre sua dilaceração?.
Por fim todos esses,prédios erguidos em largas e estendidas homenagens a sua decapitação caíram-se por terra. E esses reis das tais civilizações que já vivi..quem são?. Por que me apanharam,tomaram,torturaram.
Em suma o por que me beijaram? se esses tais beijos não faziam parte do mosaico das minhas encarnações!. Mas sim faziam parte das dores alheias ,dos mesmos loucos desesperados de amor,por não sofrer...pro não morrer,por não entender,entrelaçam-se nos mosaicos meus,sujos ,imundos e molhados de maldade,que sentias por mim mesmo.
Espero EU,um dia sentar-se com minha tristeza,perguntar-lhe como foi o dia...passar-lhe a mão pelos cabelos,e por tamanha dor perguntar-lhe...Ei você mesma minha cara tristeza,tu que me abandonaste ao léu
e me prostras-tes ao largo abismo do NÃO,...por tantos e quantos me dás por piedade sua súbita visita ao momento do meu desencarne ?.
Ansioso por sua resposta a minha súplica...eis que a tal responde...meu caro enfadonho e amado ser triste,tu que tens a escolher o teu fim se por horas enfimdadas ,clamar-te por meu nome ,pois então eis-me aqui a atender a sua súplica de dar fim ao mosaico das suas vidas,vidas essas que nunca deixou a dedicar se a si,mas sim a aqueles tolos meninos tolos. a quem tu estregas-te teus desejos de alma ferida auscutando versos de um morto por amor,construindo assim o seu mosaico de vida ,o seu mosaico de solidão.

                                   (VERÁS QUE TUDO É MENTIRA)
No céu,no mar,na terra...canta Brasil.
Mas como cantar se meu algoz é meu,próprio país?
Entre negros e mulatos ,sobraram poucos crioulos andantes e com suas vozes enternecidas e douradas.
As lutas inglórias por esse imenso brasão...seria esse o prêmio? O Leito a o morto?.
Não sei! Só sei que me lembro,daquelas manhãs de 64.
A o qual achávamos,em longinca inocência que tivesse se findado.
Mas ao enfim constatamos que o fim,daquelas tardes aos chapadões de 64...(Em verdade vos digo: Essas tardes de 64, nunca chegarão ao derradeiro fim.
Como esse tal crioulo que esvai sua alma, brasileira e faz-te,tu mesmo o teu sepulcro .
E aos laços rubros e ávidos,do coração repousa como um eterno e desgraçado brasileiro.



W.S.