(VERÁS QUE TUDO É MENTIRA)
No céu,no mar,na terra...canta Brasil.
Mas como cantar se meu algoz é meu,próprio país?
Entre negros e mulatos ,sobraram poucos crioulos andantes e com suas vozes enternecidas e douradas.
As lutas inglórias por esse imenso brasão...seria esse o prêmio? O Leito a o morto?.
Não sei! Só sei que me lembro,daquelas manhãs de 64.
A o qual achávamos,em longinca inocência que tivesse se findado.
Mas ao enfim constatamos que o fim,daquelas tardes aos chapadões de 64...(Em verdade vos digo: Essas tardes de 64, nunca chegarão ao derradeiro fim.
Como esse tal crioulo que esvai sua alma, brasileira e faz-te,tu mesmo o teu sepulcro .
E aos laços rubros e ávidos,do coração repousa como um eterno e desgraçado brasileiro.



W.S.